¡¡Nuevo cuento escrito por mí!!

LA LUZ DEL MAR

CUENTO BREVE

La bruma gallega no se parecía en nada al smog denso de Buenos Aires. Aquí, el aire sabía a sal y a misterio antiguo. Yo, Marianela Solari, subinspectora de la Policía Federal Argentina, a mis treinta años, necesitaba urgentemente esa desconexión. Mi cuerpo, de complexión atlética y curtido en los gimnasios de la fuerza y las guardias eternas, pedía un descanso. Mi mente, siempre alerta, observadora hasta el agotamiento —una deformación profesional que me impedía ver una simple multitud sin buscar patrones sospechosos—, exigía silencio.

Buscaba paz y la encontré, curiosamente, en un lugar diseñado para gritar advertencias: el faro de Finisterre.

Estaba de pie, apoyada en la barandilla de piedra, mirando cómo el Atlántico se estrellaba contra los acantilados con una furia hipnótica. Llevaba una chaqueta táctica ligera y mi cabello castaño, recogido en una coleta tirante, luchaba contra el viento. Mi mirada, esa que mis compañeros decían que podía intimidar a un confeso, estaba relajada.

—Es imponente, ¿verdad? —dijo una voz a mi lado. Era una voz grave, pausada, con un acento gallego que suavizaba cada sílaba.

Me giré. Allí estaba él. Se llamaba Roi Lourenzo, aunque yo aún no lo sabía. Tenía treinta y cuatro años y un aspecto que contrastaba radicalmente con el mío. Era alto, pero un poco encorvado, como si pasara horas sobre libros. Llevaba una barba densa y castaña, algo descuidada, y unas gafas de montura de pasta que enmarcaban unos ojos inteligentes y curiosos. Vestía un jersey de lana deshilachado que gritaba comodidad, no estilo. Pero había algo en su presencia, una calma intrínseca, que me detuvo antes de soltar una respuesta cortante.

—Lo es —respondí, modulando mi tono—. Parece el final del mundo, tal como decían los romanos.

Él sonrió, una sonrisa sincera que le arrugó las comisuras de los ojos.

—En realidad, los romanos no se equivocaban tanto. Para ellos, era el Finis Terrae. Y este faro... bueno, este faro es el heredero de una larga tradición de guías. —Se acomodó las gafas y miró la torre octogonal de mampostería que se alzaba sobre nosotros—. ¿Sabe cuál fue el primero de todos?

—Ni idea —confesé, extrañada por su enfoque histórico.

—El Faro de Alejandría, en el siglo III a.C. —comenzó a explicar Roi, y su voz cobró la pasión de quien ama lo que estudia—. Una maravilla del mundo antiguo. Se construyó en la isla de Faros, de ahí el nombre, claro. Su función era vital: guiar a los barcos hacia el puerto de Alejandría, una ciudad comercial frenética. Imagínese, una torre enorme, de más de cien metros, con una hoguera gigante en la cima y espejos de bronce para reflejar la luz durante el día y el fuego por la noche. No era solo navegación; era un símbolo del poder y la ciencia helenística.

Le escuché fascinada. Su intelecto era evidente, pero no arrogante. Mientras yo pasaba mis días lidiando con lo peor de la naturaleza humana, él parecía habitar un mundo de conocimiento y belleza antigua.

—¿Y cómo han cambiado? —pregunté, genuinamente interesada.

—Mucho. —Rio suavemente—. Ya no necesitamos hogueras ni espejos de bronce. De la llama pasamos al aceite, luego al gas, y finalmente a la electricidad y las bombillas incandescentes. Pero el verdadero cambio llegó con las lentes de Fresnel en el siglo XIX; podías concentrar la luz y proyectarla a kilómetros. Hoy en día, la mayoría están automatizados, como este. Ya no hay fareros viviendo en soledad, vigilando la llama. Funcionan con tecnología GPS, balizas electrónicas... —Hizo una pausa y me miró—. Ahora son más una referencia visual de seguridad y un monumento histórico que la única guía del navegante. Pero su esencia, su "luz del mar", sigue ahí.

—Usted sabe mucho de esto —observé.

—Soy investigador en la Universidad de Sevilla, especializado en historia marítima y comercio antiguo —se presentó, extendiendo una mano—. Roi Lourenzo.

—Marianela Solari —estreché su mano. Su agarre era suave, pero firme—. Subinspectora de policía en Buenos Aires.

Nuestros mundos no podían ser más diferentes. Pero en los días siguientes, esa diferencia se convirtió en un imán. Coincidimos en el desayuno del hostal, en una taberna comiendo pulpo, y finalmente, decidimos visitar juntos Santiago de Compostela.

Caminamos por la Praza do Obradoiro. Yo no podía evitar escanear la plaza buscando amenazas, pero la voz de Roi me devolvía a la belleza del momento.

—Mire la fachada occidental de la Catedral —me dijo, señalando la majestuosidad barroca que se alzaba ante nosotros—. Es el "Espejo de la Fe". Fíjese en la verticalidad, en cómo las torres parecen tocar el cielo. Y dentro, el Pórtico de la Gloria... bueno, eso es otra historia. Es el culmen de la escultura románica, la transición del miedo medieval a la esperanza gótica.

Él se enamoró de mi fuerza, de mi capacidad para diseccionar la realidad con una mirada, de mi pragmatismo ante la vida. Y yo... yo me enamoré de su mente. De su capacidad para ver la historia y la belleza en una piedra, de su paciencia y de cómo su presencia calmaba mi perpetua alerta. Él era mi faro en mi tormenta diaria.

Pero la realidad se impuso. Mis vacaciones terminaron y volví a Buenos Aires. Roi regresó a Sevilla. Prometimos escribirnos, llamarnos. Y lo hicimos. Durante tres meses, nuestro amor creció a través de pantallas.

Hasta que la inspectora que llevo dentro arruinó el cuento de hadas.

Estaba trabajando en una red de tráfico de antigüedades que operaba entre Europa y Sudamérica. Una búsqueda rutinaria en la base de datos de INTERPOL sobre sospechosos vinculados a ciertas subastas en España. Metí parámetros, lugares, fechas...

Y entonces, su cara apareció en la pantalla.

No era una foto de perfil de Facebook. Era una foto de registro policial. Roi Lourenzo. El nombre era exacto. La descripción coincidía. La foto databa de hacía dos años, en un caso de expolio de un pecio fenicio en las costas de Cádiz.

El mundo se me vino abajo. El dolor fue físico, un puñetazo en el estómago. ¿Todo había sido mentira? ¿Su pasión por la historia era solo una tapadera para robarla y venderla? Mi mente policial, tan útil hasta entonces, empezó a tejer una red de lógica implacable: él me había estudiado, sabía que yo era policía, quizás me usó para medir la seguridad o para tantear terreno en Argentina.

Le llamé esa misma noche por videollamada. Intenté mantener la cara de póker que usaba en los interrogatorios.

—Hola, Marianela —sonrió él, pero su sonrisa se apagó al ver la mía—. ¿Pasa algo? Te noto... diferente.

—Necesito hacerte una pregunta, Roi —dije, mi voz era fría, profesional, la voz de la subinspectora Solari—. Y necesito que seas sincero.

Él frunció el ceño, confundido.

—Por supuesto. ¿Qué pasa?

—Hoy he estado revisando unas bases de datos de la policía —hice una pausa para que mis palabras cobraran peso—. Y he encontrado una foto tuya. Un registro policial vinculado a un caso de tráfico de antigüedades en Cádiz hace dos años.

Roi me miró, y por un segundo, se quedó helado. Sus ojos detrás de las gafas se agrandaron. Mi corazón se rompió un poco más; interpreté su silencio como culpa.

—¿Eres un traficante, Roi? —le pregunté, la voz quebrándose un poco, a pesar de mis años de entrenamiento.

Él me miró fijamente. No había miedo en su mirada, solo una profunda confusión que lentamente se transformó en algo parecido a la diversión, y luego en incredulidad.

Se echó a reír. Una risa fuerte, limpia, que no coincidía con la reacción de un criminal atrapado.

—¿Un traficante? ¿Yo? —seguía riendo, limpiándose las gafas—. Marianela, por favor. Eres inspectora, deberías haber leído el informe completo, no solo ver la foto.

—Explícate —exigí, desconcertada por su reacción.

—Hace dos años, la Guardia Civil de Cádiz desmanteló una red que estaba expoliando un pecio fenicio. ¿Sabes a quién llamaron para identificar las piezas, datar el yacimiento y testificar como perito experto ante el juez? —Roi sonrió, esta vez con ironía—. A mí. Al investigador de la Universidad de Sevilla especializado en historia marítima. Esa foto que viste... bueno, supongo que es el registro que hacen de todas las personas que entran y salen de una zona de investigación policial. Fui el asesor experto del caso, Marianela. Yo ayudé a meter a esos tipos en la cárcel.

Me quedé helada, pero esta vez de vergüenza. Mi "lógica policial", mi "institución", me habían llevado a una conclusión errónea. Me había centrado en el dato —la foto en una base de datos policial— e ignorado el contexto, e ignorado el hombre que conocía.

—Oh, Dios mío —murmuré, tapándome la cara con las manos—. Roi, lo siento muchísimo. Yo... vi la foto y...

—Y tu cerebro de policía hizo "clic" —completó él, aún sonriendo, pero con dulzura ahora—. Lo entiendo, Marianela. Es tu trabajo. Pero a veces, la verdad no está en la primera base de datos que consultas. A veces, necesitas mirar más allá de la bruma, como en el faro.

Me reí, una risa de puro alivio y vergüenza.

—Eres un desastre como criminal, Roi Lourenzo.

—Y tú eres demasiado buena como policía, Marianela Solari. Quizás demasiado.

El malentendido, lejos de separarnos, nos unió más. Él entendió mi mundo, la necesidad de dudar; y yo aprendí que la verdad, como la luz de un faro, a veces tarda en llegar y requiere mirar con atención.

Decidimos que la distancia era solo un problema logístico, no un obstáculo emocional. Roi solicitó una beca de investigación para un proyecto sobre las rutas comerciales entre Cádiz y el Río de la Plata, lo que le traería a Buenos Aires durante seis meses. Y yo... bueno, yo ya estaba planeando mis próximas vacaciones para visitar la Universidad de Sevilla y, por supuesto, otro faro. Porque habíamos aprendido que, incluso en mundos diferentes, la luz del mar siempre nos encontraría.

FIN

Escrito por Jessica Bao Perez

El miércoles, 12, de agosto de 2026.

En Badalona.